A escritora

 - Bom dia, amor. Seu café.

- Ah, mas como você é gentil...

- Tudo pra você me amar mais.

- Mais?

- É, a ponto de estar escrito nas estrelas.

- Puxa... meio brega, hein?

- O que é que eu posso fazer se você me inspira?

(A janela se abre).

- Vou deixar você com seus botões; hora de trabalhar.

- Como assim? Você acha que eu não trabalho?

- Mas quem falou isso? Se bobear você trabalha até mais que eu!

- Ah, ainda bem que você entende isso. Já pensou no tanto de coisas que tenho que ler e no tanto de lugares aonde tenho que ir só pra ter uma boa idéia?

- Você sabe que não se deve escrever ideia com acento, né?

- Mas de que adianta eu escrever ideia sem acento se desconheço todas as outras normas da ortografia moderna? Ou um ou outro, não?

- É, faça como você quiser então.

- Você está insinuando que eu deveria saber?

- O quê?

- As normas da ortografia moderna, uai!

- Bem... talvez. Afinal, quem faz o que você faz deve ter que saber isso, eu acho.

- Lá vem você, eu sabia! Faz cafezinho romântico, fala meia dúzia de breguices, tudo só pra me afrontar! Que ironia requintada a sua! Fazendo chacota do meu ganha-pão na minha cara... Devo admitir que você tem se superado a cada dia. O que anda lendo?

- Wilde, Flaubert, Maquiavel, Nietzsche. Você me deu uns, comprei os outros.

- Hum... nada mal. Me empresta?

- Claro. Estão na segunda e terceira gavetas do meu criado.

- Quer que eu te prepare um café?

- Obrigado, querida, estou atrasado.

- Você me inspira, sabia? Suas ideias me dão de comer.

- É, eu sei. Vou deixar você dormir mais um pouco.

(Beijo na testa. Porta se fecha junto com a janela).

- Alô, Fernando? Já dei comida pra ela. Avisa pro pessoal que hoje ela deve voltar a escrever.